Сегодня праздник - Мамин день...

Дорогие уманчане!

Вот уже несколько лет вслед за праздником Победы, во второе воскресенье мая, приходит тихий, незаметный праздник – День Матери. День твоей Мамы.

Без парадов, фанфар и оркестров, без спешки и суеты, это повод увидеть, как цветут яблони и сирень, как пробуждается природа, как извечна жизнь, и как неподвластно и неумолимо время…

Это повод прийти к маме, или приехать из далекого далека - если она у тебя еще есть. И взять старые фотографии и окунуться в память - если ее у тебя уже нет…

Кто-то задумывался, почему мы в мыслях всегда возвращаемся в детство? Потому что там – всегда наша мама – наше яркое солнышко - молодая и красивая, добрая и мудрая, веселая и ласковая… Пока жива наша мама – мы всегда молоды. Она собой, как щитом, заслоняет нас от жестоких реалий жизни. И только тогда, когда она уходит от нас, к нам приходит прозрение…
Мы можем не замечать ее, когда нам хорошо. Но когда приходит беда и сужается жизненный круг – из души истошным воплем вырывается - «Мама!!!»

Никто не умеет так любить, как мама. Никто не умеет так ждать и прощать, как мама. Никто не может так понять, как мама. Мы никого в жизни столько не обижаем, как маму, к сожалению. О маме создано много стихов и песен, но мы остаемся в вечном долгу перед ней…

Хоть в чем-то компенсировать этот долг я попытаюсь поэмой Сергея Острового "Мать": -

Первое слово ребенок сказал:
- Мама! –
Вырос. Солдатом ушёл на вокзал.
- Мама! –
Вот он в атаке на дымную землю упал.
- Мама! –
Встал. И пошёл. И губами горячими к жизни припал.
- Мама! –

А у меня нету мамы. Она умерла.
Вот ещё одной мамой стало меньше на свете.
Мама, зачем ты так рано в постель земляную легла?
Или жесткой тебе показалась кровать на рассвете?
А рассвет был из солнца. Из зелени. Из синевы.
Пенье птиц было слышно на самых далёких планетах.
Розовые голуби вылетали из мокрой травы,
Долго пили росу и тонули в глубоких рассветах.
Ты ведь очень любила, когда зажигался рассвет.
Поднималась чуть свет. И детей на заре поднимала.
А теперь тебя нет. Почему? Почему тебя нет?
Поднимись. Приходи. У детишек сползли одеяла.
Нет, уже не придёшь. Из глухого того далека
Не приходят назад. Остаются на вечном ночлеге.
Странной формы плывут над землёй облака,
Будто белые женщины едут на белых телегах.

Ты седая совсем. Стала белой твоя голова.
Видно, вьюги мели, а снежинки растаять забыли.
Муж без вести пропал. Ты теперь ни вдова, ни жена,
А потом сыновья от тебя на войну уходили.
От тебя? Нет, с тобой! Слышишь, мама, всё время с тобой,
Только в письмах они очень редко писали об этом.
Больше женам писали. И шли по дороге прямой.
И на письма твои не всегда торопились с ответом.
Это только потом, через годы, я стал понимать,
Как казнят матерей безучастьем и черствостью дети.
Друг мой, брат мой, товарищ мой, если зовет тебя мать –
Рвись к ней сердцем. Мчись к ней в самой крылатой ракете.
Каждый миг на счету. Будь быстрее, чем звук и чем свет.
Опоздаешь в пути – не простишь себе вечно.
Ты звала меня, мать? Я пришел. А тебя уже нет.
И дорога к тебе далека. И разлука с тобой бесконечна.

А сейчас вспоминаю – давно это было… давно…
Утро. Осень метет. Жмутся к небу озябшие птицы.
Ты всё смотришь в окно. Ты всё смотришь и смотришь в окно.
Хоть бы скрипнула дверь. Хоть бы вздрогнули вдруг половицы, -
Сын из дома ушёл! И когда он вернется теперь?
И потянутся дни. И слезы материнской не спрячут.
Ах, зачем между жизнями возникает закрытая дверь!
И детей провожая, зачем наши матери плачут?
Я собрал бы весь город у этой прощальной черты,
Я бы в трубы трубил, я бы праздновал так, провожая,
Пусть красивые девушки дарят цветы,
И счастливую мать через город ведут горожане.
Пусть увидят все люди, как вырос ее молодец!
Он родительский факел теперь пронесет через годы,
Он выходит в дорогу – мужчина, строитель, творец,
Все, что сделает он – это все материнские всходы…

Мать, я землю изъездил. Я многие знал города.
Я добро повидал, и война по мне смертью строчила.
Но друзей своих, мать, не бросал я в беде никогда.
И не лгал никогда. Это ты меня так научила.
Ты меня научила не прятать у сердца обид
(Сердцу трудно и так, для чего ему тяжесть такая?).
Если слово ты дал – это значит навеки. Гранит.
Если в гору идешь – поднимайся, других не толкая.
Ах, завет материнский, и что тебя в жизни мудрей?
Ты нас к звездам ведешь даже в темные ночи глухие.
Я берусь утверждать: в мире мало плохих матерей!
Отчего же тогда появляются люди плохие?
Отчего же тогда по земле ещё ползает зло?
И смердит себялюбство? И сушит сердца скопидомство?
А ведь как на планете бы сделалось людям светло,
Если б всех матерей своих слушаться стало потомство.

Сколько мирных народов у нашего село костра.
Скольких мы обогрели горячим, душевным приветом.
Мама, как ты добра!.. Как была ты огромно добра!
Целый город, бывало, к тебе приходил за советом.
Если мерз человек – ты ему отдавала тепло.
И всегда незаметно. Всегда от души сокровенно.
Где мне слово найти, чтобы свет оно людям несло,
Чтоб людские недуги оно исцеляло мгновенно,
Чтобы слово моё открывало бы каждую дверь,
Возводило мосты, поднимало бы зелень из праха,
И когда в человеке сидит затаившийся зверь –
Чтоб пришло моё слово и зверя убило без страха.
Ты прости меня, мать! Я при жизни твоей не сказал
Половины того, что теперь не дождется ответа.
Жизнь не холмик пологий. Не картинами убранный зал.
Жизнь – вершина. Огонь. Праздник мысли и яркого света.
Вот за это за всё – я твой сын! И пока я живу,
Мама, имя твое через жизнь пронесу как святыню.
Будут годы идти. Будут яблоки падать в траву.
Будет солнце всходить. Будут реки врываться в пустыню.
Будут плыть корабли в белизну марсианских морей.
Будет жизнь бушевать. Каждым атомом. Жилкою каждой.
А тебя уже нет… ты уже не откроешь дверей…
Люди! Братья мои! Берегите своих матерей!
Настоящая Мать – человеку дается однажды.

Прощаясь с вами, хочу пожелать, пусть живет очень долго ваша мама, позвоните ей немедленно, если она далеко от вас и всегда спешите успеть… увидеть ее. И пусть прозвучит песня Бориса Олейника как память о тех наших мамах, кому позвонить мы уже никогда не сможем…

Посіяла людям літа свої,
літечка житом,
Прибрала планету,
послала стежкам споришу,
Навчила дітей,
як на світі по совісті жити,
Зітхнула полегко —
і тихо пішла за межу.
— Куди ж це ви, мамо?! — сполохано кинулись діти.
— Куди ви, бабусю? —
онуки біжать до воріт.
— Та я недалечко...
де сонце лягає спочити.
Пора мені діти...
А ви вже без мене ростіть.
— Та як же без вас ми?..
Та що ви намислили, мамо?
— А хто нас, бабуню,
у сон поведе у казках?
— А я вам лишаю
всі райдуги із журавлями,
І срібло на травах,
і золото на колосках.
— Не треба нам райдуг,
не треба нам срібла і злота,
Аби тільки ви нас чекали
завжди край воріт.
Та ми ж переробим
усю вашу вічну роботу, —
Лишайтесь, матусю.
Навіки лишайтесь. Не йдіть.
Вона посміхнулась, красива і сива, як доля,
Махнула рукою —
злетіли увись рушники,
«Лишайтесь щасливі», —
і стала замисленим полем
На цілу планету,
на всі покоління й віки.

Уманчанка.